viernes, 30 de noviembre de 2012

Olas... (Apócrifo #1)

(La presente entrada, en puridad, no puede ser atribuida a ninguno de los redactores habituales de esta bitácora, ni tampoco a ocasional "pluma ajena" alguna, siendo por tanto el primer apócrifo de 20añosnoesnada... Aunque podemos adivinar la decepción que ello puede causar en parte de nuestros lectores habituales, cabe decir que nosotros, sin embargo, nos sentimos profundamente halagados por la aparición de este texto que, en cierto modo, nos hace sentirnos más cercanos no sólo a Cervantes y su Don Quijote, sino especialmente a la realidad de un país, el nuestro, que también parece estar instalado, de unos años para acá, en un perpetuo apócrifo.)

Cesación de la cresta, del furor de la ola, aparición de la resaca, el barco ebrio dispuesto para la travesía habitual. Euforia, desconfianza, catatonia. Y la gran pregunta de todos los días: ¿por dónde reaparecerá el escualo infame de la crisis? ¿Por el paro desbocado; por los recortes y las recomendaciones de los autodenominados "expertos"; por otra apropiación más por parte de los bancos de los recursos, la vida, el futuro de todos; por la enésima muestra de brutalidad policial; o tal vez por un nuevo pacto entre Mas y Rajoy modelo "quítame allá esas pajas", con Duran i Lleida de diletante mamporrero?

Inolvidable domingo, áspero como el primer cigarrillo después de una larga y molesta laringitis, y tan inenarrable como esa dilatada primera calada. I quina desfeta! I quines cares les del Majestic! Por un momento, en 20años... se sintieron transportados a otra dimensión, víctimas de otro flamante encantamiento, pero por más que se pellizcaban, la única sangre que salía era la de la barracuda que se creyó profeta, la misma que ha vuelto a esconder la independencia en el cajón de inventos imposibles del profesor Frank de Copenhague, al tiempo que, según todos los indicios, reorienta sus naves hacia Madrid.

miércoles, 28 de noviembre de 2012

Two women


Two women, two solitudes bared, two silent but loquacious testimonies of distress, two elegies of the moment when Being reveals us its naked essence: nudity of Being that found shelter in Nothingness.

Nudity of unconditional surrender, of silence and coldness, nudity of the supreme moment when two women discovered themselves as other. Nudity in their fall. Incompletes nudities leaning their emptiness on the strange chance of furniture.

The stages of the play. Two shorn common rooms, pulled from their own subconsciouses or oblivions, mirrors or witnesses of their defeats. Spaces alien to life and therefore adjacent to eternity.

lunes, 26 de noviembre de 2012

Nova onada de retallades a Catalunya (Nueva ola de recortes en Cataluña)


L'hybris (de l'indoeuropeu ut + qweri, "força exagerada") és un orgull extrem que passa per desafiar els límits sobreestimant les pròpies capacitats o drets, excés que usualment és castigat per la societat o una força posterior en les històries on apareix. Orginàriament tenia un sentit de crim d'abús i humiliació de la víctima, especialment sexual o amb sadisme, però va acabar adquirint aquesta connotació d'extralimitació superba. La diferència fonamental entre l'hybris clàssica i la moderna és que les civilitzacions grecorromanes consideraven que la falta venia de no acceptar el propi destí (per això intervé Nèmesi com a venjadora) mentre que la relectura posterior l'assimila a un pecat. Les metamorfosis o híbrids (paraula que deriva de la falta) dels orgullosos són un càstig freqüent en la mitologia. Un dels casos que més apareix a la literatura és l'hybris divina, l'intent d'igualar-se als déus.

La hibris o hybris es un concepto griego que puede traducirse como ‘desmesura’ y que en la actualidad alude a un orgullo o confianza en sí mismo muy exagerada, especialmente cuando se ostenta poder. En la Antigua Grecia aludía a un desprecio temerario hacia el espacio personal ajeno unido a la falta de control sobre los propios impulsos, siendo un sentimiento violento inspirado por las pasiones exageradas, consideradas enfermedades por su carácter irracional y desequilibrado, y más concretamente por Ate (la furia o el orgullo). La religión griega ignoraba el concepto de pecado tal como lo concibe el cristianismo, lo que no es óbice para que la hibris parezca la principal falta en esta civilización.

domingo, 25 de noviembre de 2012

Booze, birds, fast cars ... and football, of course (tribute to George Best)

In these blessed times of immaculate football players dedicated to charitable campaigns for children (Messi), gym heroes with abs like chocolate bars (CR7), or passionate devotees whose faith not only moves mountains but scores goals (Falcao), one, who always has tended to feel "like a rolling stone", frequently finds himself looking back -without anger-, to the time of childhood, to that missed and unique (in a ethical, aesthetic and erotic sense) generation of long-haired players with an ungainly gait but pure elegance in their play. And among them, perhaps one like the indomitable "Belfast boy", "the fifth Beatle": George Best.

But what Best is our best? Best of categorical "Do not die like I did" or Best of the most shocking and frivolous "In 1969 I gave up women and alcohol: it was the worst 20 minutes of my life" and other similar unforgettable sentences accessible from anyone who types "george best quotes" on browsers? Or the alchemist who mix the "one for the road" and the first of the day daily? Or -why not?- the eternal Best? Probably the only player in history, able to unite two historic and bloody faced communities at his own burial, and also has the airport of his hometown dedicated to him and legal tender in his country.

sábado, 24 de noviembre de 2012

"Lo somni -o potser, el malsòn- d'Artur" (y #3): "El Tsunami" (aka "Catalonia's leader tries to ride secessionist wave")

"El tsunami de la independencia no lo para ni Dios" (Joan Tardà, diputado de ERC)

...pues Dios, no lo sabemos, aunque fijad vuestra mirada en esos cuatro iluminados de cuerpo serrano, tal vez prestos a ponerle el cascabel a la fiera, o simplemente, posando para la posteridad -como en ellos es habitual- de espaldas a la realidad, tal vez prontos a ser barridos por el viento de la historia, de la histeria o simplemente, la tramontana. 

Lo cierto es que una de las ventajas de vivir en un país encantado (y nosotros vivimos en dos que es uno, y viceversa) es que no hace falta encadenar presbicias con miopías para conseguir una visión de la realidad armoniosamente caprichosa e irreal, en la que las cosas más evidentes se demuestran finalmente puras entelequias. Así, en países como este, un sujeto cuya piscina ilegal es la pura metáfora de su credibilidad periodística puede acusar a la dirección de un partido político (de hecho, con más acusaciones de corrupción que cráteres tiene la Luna), siendo uno y otros juzgados por otros más que váyase usted a saber, demostrándose finalmente que el verdadero culpable es el de siempre, el fulano o mengano sentenciado una y otra vez a pagarles a unos y otros la fiesta, el despiporre y el despelote a través de todo tipo de tasas.

domingo, 18 de noviembre de 2012

“Andan entre nosotros siempre una caterva de encantadores que todas nuestras huelgas mudan y truecan"

Imagen aérea de la mani "encantada" del 14N, Barcelona
"¿Pero dónde está la huelga?" No otras fueron las primeras palabras pronunciadas por el Manco el pasado 14, una vez asomó su afilado rostro por el balcón y contempló como la mayor parte de comercios del barrio seguían con su ritmo cotidiano y habitual en tan señalado día. Una vez despojado del pijama, sin pausa para ducharse o desayunar, y sin ni tan siquiera caer en la cuenta de que no llevaba ni calzado ni ropa alguna debajo del abrigo, bajó a la calle entre pellizcos, como buscando nada más cruzar el umbral deshacerse de las legañas, el espejismo, la pesadilla. Pero nada. Porque el paisaje que encontró sólo podía ser descrito como dantesco. La mayor parte de aquellos comercios (incluso algunos que recordaba cerrados el 29M) permanecían abiertos, incluso sin la preceptiva puerta metálica a medio abrir en previsión de la visita de algún piquete.

"¿Pero cómo puede ser? ¡Si este es un barrio obrero! ¡Y los bares, lo que más jode son los bares! ¿En qué manos hemos dejado nuestra don de ebriedad?", maldecía en arameo una vez de vuelta para completar su indumentaria. "Hombre, Manco, tú ya sabes cómo son estas cosas. Igual algunos encantadores te hacen ver esquiroles donde realmente hay una ciudad paralizada". Obvia decir que el desvergonzado comentario de Rambó a punto estuvo de acabar en descomunal altercado, que hubiera dejado en chiquillada de patio de colegio la estupenda batalla que en su día tuvieran el gallardo vizcaíno y el valiente manchego. Como fuera, convencimos al Manco de que Barcelona era muy grande, y más profunda que la cueva de Montesinos, y que se imponía un largo paseo, como de punta a punta en plano y jornada. Así que, por segunda vez en aquel día, se lanzó escaleras abajo y prosiguió su busca que te buscarás.

martes, 13 de noviembre de 2012

"Lo somni d'Artur" #2: "El cop" ("El golpe")


"El referéndum catalán sería jurídicamente un golpe de Estado"
(José Manuel García-Margallo).

"Prohibir la consulta a Catalunya seria un autèntic
cop d'estat democràtic" (Artur Mas).

"What was I supposed to do? Call him for cheating better than me, in front of the others?" ("¿Y qué podía hacer? ¿Acusarlo de hacer trampas mejor que yo, delante de todos?", The Sting -El Golpe-).


P. D.: Y, por supuesto, mañana...

¡HUELGA GENERAL!

(A modo de improvisado pero oportuno ALGO MÁS QUE RUIDO, os dejamos el tema "Huelga general", de unos viejos conocidos a los que ya hace demasiadas décadas tuvimos ocasión de ver varias veces en directo, La Polla Records. Así, de paso, dejamos descansar al pobre Lydon, después de ¡tres semanas! presidiendo la sección.)

De collares, cánidos, parques y silencio

Los mismos collares de siempre para los perros nuestros de cada día. Esperanza Aguirre (según dicen, una vez más presta al asalto, esta vez de la alcaldía de Madrid): "Las huelgas generales deberían estar prohibidas" ("¡Sí, Espe mía, canis lupus lupus! ¡Tú eres bella, la más bella de las criaturas a ambos lados del espejo! No cambiaría tus ojos enfebrecidos, tu desfachatez, tu muermo bizarro, ni por todas las huríes de la eternidad"); García Margallo y su comparación del referéndum catalán con un golpe de estado (Tothom quiet! A terra! A terra!); Duran y Lleida: "Es una vergüenza y una inmoralidad que se rescate a los bancos antes de rescatar a las personas de los problemas derivados de la crisis" (gracias, Josep Antoni, contamos contigo para el 14); o el doble, triple y por qué no, cuádruple discurso del des(Gobierno) ante la lacra de los desahucios: LFD, "el Sucio" ("la Policía cumplirá y hará cumplir la ley en los desahucios de viviendas"), frente al golfo apandador de Guindos (“Que ninguna familia de buena fe (¡?) se quede sin techo”). ¿Cómo no tirar de socarronería e ingenio ante tanta ruin estulticia? Sería tan fácil. Pero no hoy, hoy no...

domingo, 11 de noviembre de 2012

Plomes alienes #8: "Ha d'estar garantit un lideratge fort", per "tatebravida"


Primer lliurament del tríptic
"Lo somni d'Artur", també anomenat
"Aniran per mi per desestabilitzar el procés".

(Comentario de El Manco: Lástima que la apertura de miras mostrada en el sueño soberanista masiano hacia otras culturas, lenguas y experiencias de independencia más allá de la propia -tal como se aprecia en la oniropicture que ilustra la entrada-, no se vea acompañada de la indagación en aventuras artísticas de mayor riesgo expresivo. Con la elección del estilo histórico-épico para la representación pública de su sueño, Artur -y con él, CiU- vuelve, una vez más, a decepcionarnos.)

viernes, 9 de noviembre de 2012

Anticuerpos

por más qué tanteaba la imagen en los confines de su mirada, no retenía más que vidrios rotos, perfiles irreparables, márgenes de dolor cada vez más estrechos. aquel desfile de añagazas de la memoria y desencuentros pudorosamente distanciados consumía sus últimas briznas de hálito instantáneo ocultas con extremo celo tras el pentagrama existencial.

libre finalmente de la necesidad de respirar, se destejió a sí mismo de soslayo. el silencio rebosó de densidad marina en el instante en que sus venas recobraron la ficción de hollar un último corazón, al que consagrar el lunar latido de su alma insular. había estado bajo esa red en otro tiempo, compartiendo el mismo tálamo, tal vez bajo otro timbre, vegetal o animal, aunque ahora se aplicaba en deshuesar otro tiempo indolente y centrífugo, cultivando en la cicatriz el espejismo engastado de la parca eternidad.


lunes, 5 de noviembre de 2012

Des de Rússia amb amor

A pesar de la carencia de ideas que recorre últimamente la redacción (escasez en la que han tenido que ver tanto nuestra indolencia innata como el festival de virus de todo tipo que ha recorrido este largo fin de semana las diversas estancias del antro desde el que pergeñamos esta bitácora), nos habíamos confabulado para no volver a caer en la tentación de entrar -al menos durante una buena temporada- al trapo del incesante toma y daca dialéctico que alrededor del tsunami independentista procedente del este de la península se ha atrincherado en los medios desde septiembre, y que va en camino de producir un mayor volumen de papel y píxels que aquel famoso Plan Ibarretxe que hoy vegeta el sueño de su creador.

Y no parecía cuestión fácil, especialmente tras la publicación de ese oscuro objeto de la controversia, el llamado manifiesto federalista (¿y por qué no, ya que estamos, uno de republicano, con ribete tricolor y todo?), que ha venido a unirse a la habitual batería cavernario-pepera, y, por supuesto, a las penúltimas bravuconadas verbales de Oriol Pujol (¿"piensa el sodomita que todos son..."?, no, no, eliminad eso) y el Molt Honorable ("Irán a por mí para desestabilizar el proceso", ¿mesianismo, paranoia o simples dotes adivinatorias?). Pero lo cierto es que estábamos en un tris de lograrlo, hasta que ayer por la mañana, revisando la correspondencia con un día de retraso -aquí somos así-, todo se vino abajo cuando entre los folletos publicitarios habituales encontrábamos la postal que figura en la cabecera de la entrada, y en la que podéis observar al ínclito Artur con correcto atavío estilo Bond -y por supuesto, con buena compañía-, en el entorno de una lujosa habitación de hotel (fácilmente identificable como la suite Ambassador del Radisson Royal de Moscú), y con un mensaje que primero nos puso en guardia para luego derrumbarnos en una especie de marasmo emocional: Des de Rússia amb amor.

viernes, 2 de noviembre de 2012

Ex-votos beat + 1

Sat thinking till he realized
              how painful to
              be born again
wearing a fine beard
              we can see his soul
he knows nothing, like a god
shaken:
      meek wretch:
             humility
             is beatness
before the absolute World.


When a thought comes a-springing from afar with its held-forth figure of image, you spoof it out, you spuff it off, you fake it, and it fades, and thought never comes -and with joy you realize for the first time "thinking’s just like not thinking- So I don’t have to think any more”





Words and book
like a small creek off a high ledge
gone in the dry air.
A clear, attentive mind
has no meaning but that
which sees is truly seen.


I saw a photograph of lions
crossing a street
in some village
and taking their time;
it should be
and some day when
they turn out the lights
and the whole thing’s over,
I’ll be sitting here
in the chalky smoke
thinking of those 10 damned
(yes, I counted them)
lions
blocking traffic
while the roses bloomed.

(traducción en castellano)

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