Quin avorriment!

"We are born in an age when only the dull are treated seriously."

(Oscar Wilde)

("Vivimos en un tiempo en que solo se respeta a los aburridos" /
"Vivim en un temps en què només es respecta als avorrits").

"You can rob me, you can starve me, you can beat me

and you can kill me. Just don't bore me!"

(Clint Eastwood, Sgt. Tom Highway, Heartbreak Ridge
-versión de una frase original de Chesty Puller-)

("Me puedes robar, me puedes matar de hambre, me puedes

dar de hostias, me puedes hasta mear. Pero no me aburras" /
"Ens podeu robar, ens podeu matar de fam, ens podeu donar d'hòsties,
ens podeu fins i tot pixar a sobre. Però si us plau no ens avorriu").

Feliz Navidad...

...sí, claro, por supuesto, aunque pensemos ahora si tal vez lo más correcto no hubiera sido llamar "Pereza infinita" a esta que va a ser nuestra última entrada del año. Y ello a pesar de que, a la hora de abordarla, una vez llegamos a la conclusión de que lo mejor era adscribirse a esta creciente moda entre algunos de nuestros políticos de enviar felicitaciones navideñas a la más rancia usanza, no tardamos ni medio segundo en representarnos en nuestras cabezas nuestra propia postal, con una imagen tan impactante como efervescente, que sin duda hubiera hecho vuestras delicias: un PESEBRE con Rajoy como José, tal vez Cospedal como María (la lista de candidatas para el papel llenaba dos Walhallas casposo-peperos), y unas enormes tijeras en lugar del niño. Teníamos claro quién iba a hacer de ángel (Angela Merkel, ¿quién si no?), así como los escogidos para buey y mula (el nuestro iba a ser un pesebre más papista que el papa): Wert y Gallardón. Algún lugar hubiéramos encontrado para Guindos (pastor u oveja), y para los reyes de Oriente ya teníamos apalabrados a Mas, Duran i Lleida y Junqueras, que por supuesto, en lugar de oro, incienso y mirra, traían IN-IN-IN-DE-PENDÈNCIA.

Si bien, por esa maldita, inesperada y avinagrada pereza (combinada con una severa desconfianza de barrocos acabados ante aquello que surge de las entrañas sin una mínima elaboración), será para otro año. Una lástima, porque estamos convencidos que nuestro christmas hubiera sido de infinito mejor paladar que el "clasicote" de Jesús Posada, presidente del Congreso, o el escasamente ingenioso y muy machista y ordinario a cargo de Ignacio González, presidente de la Comunidad de Madrid por la gracia de la condesa de Murillo. Por otra parte, conociéndonos, más tarde o más temprano hubiéramos encontrado alguna cita o pasaje literario alusivo con el que nutrir un inicio sin duda centrado en el clásico pero irrenunciable dicho "La pereza es la madre de todos los vicios" ("pero madre hay una sola y hay que respetarla", en jocoso añadido vox pópuli sin madre ni padre). Aunque, a fuer de ser sinceros, después de dar alguna vuelta que otra por Internet, nos ha parecido que no se trataba de una idea excesivamente original (y eso, en un día por muchos motivos aciago, de aquellos en los que uno se deja caer cuesta abajo en su rodada, es un billete sin retorno hacia la estación de la... pereza infinita y hacia lo que finalmente no deja de ser la primera piedra para un nuevo género literario-bloguerro, la celebración de la (ir)realización de una (no) entrada).

¿Cuál de estas dos 'delicatessen' caducará en la fecha fijada en el envase?

"El Gobierno tiene todos los datos [...] y hay que tener esa confianza en su toma de decisiones" (J. L. Rodríguez Zapatero)

¿Conversión? ¿O tal vez expansión epentésica
del ex presidente en el día del fin del mundo?

"to influence a person is to give him one's own soul. He does not think his natural thoughts or burn with his natural passions. His virtues are not real to him. His sins, if there are such things as sins, are borrowed. He becomes an echo of someone else's music, an actor of a part that has not been written for him."
("influir en una persona es traspasarle el alma propia. No piensa sus propios pensamientos ni arde en las pasiones que le son naturales. Sus virtudes no le parecen genuinas. Sus pecados, si es que existe tal cosa, son algo prestado. Se convierte en el eco de una música ajena, EN EL ACTOR DE UN PAPEL NO ESCRITO PARA  ÉL."
Oscar Wilde, The Picture of Dorian Gray).

Lectura recomendada: "Zapatero se autocritica en un libro".

El Gobierno ultima el impuesto que "castigará" a quien no vote por el Partido Popular

¿Grupo salvaje? ¿Sin perdón? ¿Por un puñado de euros? Mariano
y su banda en un simpático receso en el campus FAES de este verano

De acuerdo a las fuentes a las que ha tenido acceso esta redacción, el Gobierno presentará esta misma semana el borrador de un nuevo decreto-ley, por el que se impondrá una nueva tasa obligatoria a todos aquellos ciudadanos que, en el libre ejercicio de su derecho al voto, decidan optar por formaciones diferentes al Partido Popular. A pesar de la inexistencia de cita electoral cercana, el Gabinete ha querido curarse en salud frente a las previsibles críticas de la oposición de pucherazo u oportunismo, así como ante inesperados adelantos a la manera del protagonizado por CiU en Cataluña en este último trimestre.

El borrador desarrolla los ejes primordiales de una de las ponencias más aclamadas en el pasado campus de verano de la FAES desarrollado en Almería, cuyos contenidos paradójicamente no han llegado al gran público hasta hoy. Aunque hemos intentado conseguir la confirmación gubernamental a nuestra información, el Ejecutivo ha rehusado hacer declaraciones sobre tan candente cuestión, así que nos hemos visto forzados a inventárnoslas, en lo que, en cierto modo, tal vez constituya el más cínico e iconoclasta homenaje que podemos hacer a esta perversa (ir)realidad en la que estamos inmersos, y al papel que buena parte de nuestros medios de comunicación desarrollan alrededor de ella (¡camarero, venga una de posverdad!).

Poemas de la última noche en la Luna

un fulgor de palabras e interrogantes amargos. explora mis pupilas y atiza mis venas con el desgarro de un verso blasfemo, de imprecación aguda e impetuosa, tentándome a encarnar cualquier papel, a desertar de mis mil caras y volver rápidamente a ellas con la seguridad de un demente.

rompe ya la tela, mi hechicera!

                                                    porque nadie te ha codiciado tanto como yo. no habrá noche, ninguna más, ni eco ni oscuridad como esta. acorrálame con tu sombra hasta no dejarme escapatoria! y prende tu vientre eléctrico en mi corazón a la deriva, en su narración anónima de tiempo vencido sin arboladura; toma mi bajel, mi ciudad, mi país, llégate por cualquie­ra de sus caminos de fuego y beber huidizo, rodea sus tra­viesas de papel de fumar, olvídate a sus descampados, a sus quimeras angostas sin amanecida, y enhebra tu canto, mece su aliento en mi soleda­d exaltada. como la salmodia de alguna sirena envidiosa, el teléfono no dejará de sonar mientras fluimos en la noche y el beso lunar, audaz como la vida, se entrega a su aullido, a su caricia imperfecta. y será tan dulce la tiniebla! ...que invitará a recogerse en un último adiós con aroma amargo a despedida

12/12/12

aborrecer el 12, invitado entrometido que rehúsa irse, carcelero de una promesa errática arrancada con vileza al papel de la madrugada; me acurruco entre la propia sombra y me entrego al resplandor exterior repentino con la ebriedad moribunda de quien se deja existir por otro, que mueve los hilos y escupe sobre la orquesta, que prescinde de las cavas para arrojar su tulipán en los hemisferios donde se somete el minotauro (fue 12 horas antes de que una emotiva -tal vez en exceso- lectura de las Coplas... provocará el llanto indefenso de una alumna, en una mañana tan insustancial como aciaga, en la que el ángel tiró los dados a la vía sin atreverse a pensar en la siguiente jugada...) y tropiezo con este poema, "Suicidio", pérfido como la sibilina tea que enciende la más airada discusión… y que me hace sonreír con vanidad superviviente, como un payaso sin nariz ni circo saliendo indemne una vez más de otro 12 de mierda...

me dijo que había puesto el gas al máximo

sin llegar a arder

pero cuando llegué allí

a las 11,30 p.m. el gas ardía y

él estaba borracho tendido en el sofá

con su perilla desaliñada:

"era ya demasiado", me dijo,

"me puse a pensar

y era ya demasiado".

lo cual está bien, nosotros que pensamos

o trabajamos con palabras, nosotros que esculpimos

podemos enfrentarnos a esto, especialmente

si creemos en nuestros tempranos éxitos

y creemos que el juego está ganado

pienso en Ernie quitándose de en medio

cuando llegó su hora

y pienso en Frost

aún aquí,

lamiéndole las botas a los políticos,

contando las hermosas mentiras

de una mente huera,

y pienso,

bueno, que Ernie ha ganado

otro asalto

le echo un trago al chaval

¿me echo una para mí, chaval?

diablos, tiene 30 años, mujeriego

y maestro de la lengua

inglesa con

un alma de cáscara de cacahuete

¿y yo?, ¿y yo? nada más

bebemos y empieza a hablar sin parar acerca de

pequeñas ofensas. más tarde me marcho,

los dos vivos

el domingo siguiente me cuentan,

mi amigo estuvo en San Francisco

vestido con una pajarita verde

leyendo sus poemas a 

una sociedad de damas anacrónicas

me dicen que

las gaseó hasta matarlas.

(trad. de J. M. Moreno Carrascal)

pero ella solo busca veintiún gramos de evasión y tu carne es tan lánguida...

La chair est triste, hélas! et j'ai lu tous les livres (Mallarmé)

y parloteaba en un espacio abisal que se desleía en el mismo salivar, mientras rebuscaba con sus manos desosadas entre los deshechos poéticos de la periferia...

         (entre la bruma no se distinguían
               más que bandadas
               de espantajos azules,
          salvaguardando a los chamanes
               del clamor de sus propias pócimas
                                                           airadas)

era la hora de desembarazarse de los sirgadores, del capitán arab y del noble espantapájaros de dylan zimmerman, de desamarrarse del querido cuerpo y del saber de los lápices,
                      para anudarse en la quebrada metáfora
                                   analgésica de Patricia Lee y, sin rehuir la lucha,
                                   lastrarse esquina mental abajo, a través de su íntima
                                   ramificación
                                   clitoidea,

cacheando cacheteando en lo más hondo de su réptil

caverna lunar, en los pudorosos orificios de su

bipolaridad especular, hasta alcanzar

la oscilante elevación de su trino aleteo.

pero ella solo busca veintiún gramos de evasión y tu carne es tan lánguida...

Some kinda love... #2 (Apócrifo #2)

(Buscando en el baúl de los recuerdos, Dosto encontró este viejo homenaje suyo al primo peninsular de Chinaski, que hoy reproducimos por su irrelevante interés.)

el vino prepara los espíritus y los hace aptos

para el fuego del amor (Ovidio)

OLRAI! OLRAI! TU GANAS, NENA: la felicidad nunca es extra­ña para quien se muestra incapaz de diseccionar entre noche y belleza, color y frialdad, llama y dolor, pasión y misterio.

la polución se adueña de ellos hasta convertirles en una masa demente de humo, grasa y metal caliente. estufas de sangre bajo el vómito vociferante de la luna, SECUENCIAS DE IMÁGENES MÁS O MENOS INVERTEBRADAS POR UNIVERSALES CALEIDOSCOPIOS BAÑADOS EN JARABE PARA NIÑOS ICONOCLAS­TAS SENTADOS EN EL BANQUILLO DE LOS ACUSADOS. entre los escombros de la oscuridad inician la batalla por la bote­lla. ella lo increpa y le chilla. le agarra la percha y rompen a reír. NOTICIAS. FLAMBEAR DE BANDERAS POR UNA PAZ DURADERA. continúa hasta que el daño rebasa la borrachera y él empieza a fingir, SUPERGARCÍA EN LA HORA CERO. JORNA­LEROS DE LA GLORIA A TUMBA ABIERTA. "ME PASO EL DÍA CU­RRANDO. NO PRETENDERÁS QUE ENCIMA ME GUSTE." se suelta y se distancia. CARA DE COJONES PELADOS ARDIENDO EN LA OSCURIDAD. se sienta. enciende el televisor de una patada. manosea una revista. simula su lectura (el tibio hedor del lagarto muerto dando vueltas en sus entrañas) Y EYACULA UN BRAMIDO SALVAJE, se incorpora de un salto y la persigue por toda la casa, alcanza su cuello y muerde con todas sus fuerzas. EV'RYBODY NEEDS SOMEBODY TO LOVE. AQUÍ TIENES MI CORAZÓN, ENVUELTO EN PAPEL DE ALUMINIO. Cielito Lindo se destroza las uñas en la cara de Cojones Pelados. se sueltan, se estudian y se abofetean hasta caer exhaustos. TIEMPO MUERTO. JADEOS. "no hallo en esto más placer que agonizar contigo." MÁS JADEOS. MIMOS. en­cuentran el dinero. BESOS. BESOS. MUCHOS MÁS BESOS. CIENTOS DE BESOS y salen zumbando del cuchitril en busca de una última bote­lla.

Però, Lluís, on coi vas guardar l'estaca?

Belligerent ghoul runs Catalonian schools...

(Imagen "sampleada": fotograma perteneciente a Nosferatu, eine Symphonie des Grauens, de F. W. Murnau;

pie de foto, verso inicial modificado de "The Headmaster Ritual" (Meat Is Murder), de The Smiths.)

Por otra parte, os recomendamos la lectura del esclarecedor artículo de Antoní Gutiérrez-Rubí "El poder de Wert", en el que el autor desenmascara con notable acierto la ladina estrategia de Wert en su acoso a la lengua catalana, y "¿Qué pasa con la inmersión lingüística?", completo artículo de Joan Ridao en el que se desgranan las virtudes del modelo educativo vigente en Cataluña, y la inoportunidad del ataque del "vampiro".

À la recherche du jazz perdu (work in progress)

hablándose con la Maga entre el humo y el jazz,
riéndose para adentro...

(Esta entrada se encuentra actualmente en proceso de creación. Aun así, hemos creído oportuno ofreceros un adelanto de la misma, concretamente el final del camino, que nos reencontró con dos memorias limítrofes pero no análogas, la de Astor Piazzolla y su "Adiós Nonino", tema con el que dio expresión musical al recuerdo de su padre; y la nuestra propia, de un tiempo cada vez más lejano de inmersión primera en el universo de bandoneón de este impresionante compositor argentino, a través precisamente de la sesión -Live at the BBC 1989- de la cual hemos extraído el corte que desde hoy protagoniza esta nueva entrega de ALGO MÁS QUE MÚSICA.)