onirotopo #1

venérea, la villa con más fuentes oníricas por metro cuadrado del mundo. agradecida en el paseo y relativamente transquilada por el estultante bullicio de sus visitantes, la zambullida diacrónica (las angostas callejuelas del cráneo histórico, el oficio de los lirones, villa morfeo -con su legado de atardeceres simbolistas, armonizados en el exuberante eco de sus oscurartistas nanas del tedio-) es corta y sin alardes, pero en día de mercado y con el hambre azuzando, la cornucopía es dejarse llevar por el estallido ocre y litigante de sus puestos callejeros, por los tejados nublados de repique de campanas, por los perifollos y falconeos de juglaresas y cetreros, los tibios y azulinos espumarajos de las conversaciones. sin tiempo de entablar amistad, una sonrisa centrípeta muestra su corva precipitación, su excesibilidad, en el ínterin en que las horas se incordian a sí mismas con desánimo reptil, como almacén de penumbra que no llega

(hasta que una vez agotada la escena, el licor tantea acomodo en la memoria con profanación agalla. se cicatrizan las puertas y el tren se sumerge en el túnel hasta la evocación. en la escalonada oscuridad, los campos que cruza el azar se persiguen, enhebran, deslizan por la pituitaria con acopio de cabeceo risueño).

Apocalypse now... (Jobless rate in Spain moves above 25 percent for the first time on record)

¿Marianín o Francis Ford con careta?

You smell that? Do you smell that?
Unemployment, son. Nothing else

in the world smells like that.

I love the smell of unemployment

in the morning. You know,

one time we had a workplace

bombed by an ERE for twelve hours...

and when it was all over, I walked up.

We didn't find one of them, not one stinking
dink body. The smell, you know that

unemployment smell?

The whole workplace smelled like VICTORY.

I've seem unemployment. Unemployment that you've not seen. You have the right to vote for another. You have a right to do that. But you have no right to judge me.

It's impossible for words to describe what is necessary to those who do not know what unemployment means. Unemployment has faces. And you must make a friend of unemployment. Unemployment and fear of dismissal are your friends.

...and then I realized, like I was shot, like I was shot with a diamond bullet through my forehead. These were not monsters, strained cadres. These men who work with their hearts, who have families, who have children, who are filled with love... that they had the strength, the strength to do that. You have to have men who are moral, and at the same time, who are able to utilize their primordial instincts to fire employees without feeling, without passion. Without judgment. Because it's judgment that defeats us.

THE HORROR... THE HORROR.

(versión en castellano)

II Premio Delirium Tremens

Así rezaba el titular aparecido hoy en la edición digital de Público: "El Rey alaba en la India a Rajoy por unas medidas 'que ya están dando frutos'". "¡Pues menos mal que el brindis realizado durante el almuerzo ha sido con agua!", nos espetaba Rambó con su habitual desparpajo cínico, mientras leíamos la noticia. Ya se sabe que fuera de nuestra casa, todos tendemos a acumular comportamientos excéntricos que jamás seríamos capaces de tener en casa, y que incluyen desde el descerebrado balconing hasta las kurdas modelo "voy a despertar a toda la planta del hotel aunque sean las tantas de la mañana cantando una de Raphael", el abuso en los lugares comunes en los insoportables reportajes fotovideográficos, o el enésimo intento de entrar en chanclas y con calcetines al museo o templo de turno. Además, por otra parte, ¿quién se atreve a negar, en estos tiempos de globalización y muy señora mía, que la oportunidad de trabar contacto con otras culturas y modos de vida no solo nos aporta nuevos puntos de vista desde los que enfocar la realidad, sino que asimismo nos enriquece (en el buen sentido de la palabra) como personas?

Y es en ese contexto de excentricidad y puntos de vista alternativos de quien viaja, en el que debemos ubicar esta repentina e inesperada profesión de fe en las bondades del método Rajoy por parte del monarca. O al menos esa era la opinión de Nadie esta tarde. Un parecer rápidamente rebatido por el resto de la redacción (incluido su vástago), para quienes simplemente nos enfrentábamos ante la penúltima salida de pata de banco real.

Never Mind the Bollocks (Here's J. I. Wert)

Life’s but a walking shadow, [...] a tale

told by an idiot, full of sound and fury...

¿Quiénes son estos punks?, ¿quiénes son estos gamberros?, rezaba el pie de esta famosa portada de un tabloide británico, consagrada a los Sex Pistols el día siguiente de su célebre performance en Today, el show de Bill Grundy, en diciembre de 1976. The filth and the fury!, ¡La mugre y la furia!, en estridente juego de palabras con la célebre sentencia de Macbeth, que asimismo inspirara a Faulkner el título de su monumental The sound and the fury. Un titular irónicamente recuperado por el documental que en el 2000 realizara Julien Temple sobre la mítica punk rock band británica, y que hoy preside esta que fue -sin aspirar nunca a serlo- delirante disquisición sobre el ministro Wert.

Una tensó, en realidad, que tuvo lugar el pasado sábado, el mismo día del cumpleaños de Rambó, como sabéis, uno de nuestros principales colaboradores. Muy de mañana, este, sin previo aviso y sin ni tan siquiera haber bebido una gota de alcohol o ser víctima de algún tipo de delirio o de simple excitación, deleitaba nuestros todavía adormecidos oídos con una insólita revelación surgida alrededor de su reciente revisión de la cinta de Temple. Decía así: el ministro Wert es la viva reencarnación del sueño (o la pesadilla) de anarquía, destrucción, anticristo y escupitajo que preconizaron a mediados de los setenta aquellos aventajados pupilos de Malcolm Mclaren.

La verdad es que menos mal que el desayuno era frugal y alejado de armas de destrucción masiva tipo fartons, porque de lo contrario, el súbito despiporre podía haber sobrevolado una vez más la categoría de tragedia (ver enlace). Aun así, tal vez por no mostrarnos descorteses en día tan señalado para nuestro colega, o bien porque la cosa prometía, decidimos prudentemente aparcar zumo, té, café y cereales para proceder a la escucha socarrona y desinhibida de aquel torrente de argumentos tan incoherentes como estrafalarios, extraídos en su mayoría de las declaraciones que los propios Pistols realizaran para el documental de Temple y que, según Rambó, podían explicar la emergencia, actualidad y pensamiento (sic) político del señor ministro de Educación, Cultura y Pedorte. Lo que sigue es el resumen de aquel desternillante ejercicio de lógica patafísica, con algunos de nuestros razonamientos empleados en su refutación:

Un anti-modèle de la révolte morale (que 158 ans n'est pas rien)

la influencia de Rousseau en la vida contemporánea [...] o la influencia incluso de Marx, han sido muy extensas, pero menos profundas que la de Rimbaud y, sin duda, serán menos duraderas. [...] El caso de Rimbaud [...] no tiene ninguna pretensión social o política inmediata, pero sí una pretensión moral muy profunda, que se realizó, efectivamente, pero no se realizó en vida de Rimbaud, se realizó mucho más tarde.
(Pere Gimferrer)

L'art éternel aurait ses fonctions; comme les poètes sont des citoyens. La Poésie ne rythmera plus l'action: elle sera en avant.

Vous revoilà professeur. On se doit à la Société, m'avez-vous dit; vous faites partie des corps enseignants: vous roulez dans la bonne ornière. − Moi aussi, je suis le principe: je me fais cyniquement entretenir; je déterre d'anciens imbéciles de collège: tout ce que je puis inventer de bête, de sale, de mauvais, en action et en parole, je le leur livre: on me paie en bocks et en filles. Stat mater dolorosa, dum pendet filius. − Je me dois à la Société, c'est juste; − et j'ai raison. − Vous aussi, vous avez raison, pour aujourd'hui. Au fond, vous ne voyez en votre principe que poésie subjective: votre obstination à regagner le râtelier universitaire − pardon! − le prouve! Mais vous finirez toujours comme un satisfait qui n'a rien fait, n'ayant voulu rien faire. Sans compter que votre poésie subjective sera toujours horriblement fadasse. Un jour, j'espère, − bien d'autres espèrent la même chose, − je verrai dans votre principe la poésie objective, je la verrai plus sincèrement que vous ne le feriez! − Je serai un travailleur : c'est l'idée qui me retient, quand les colères folles me poussent vers la bataille de Paris − où tant de travailleurs meurent pourtant encore tandis que je vous écris! Travailler maintenant, jamais, jamais; je suis en grève.

Maintenant, je m'encrapule le plus possible. Pourquoi ? Je veux être poète, et je travaille à me rendre Voyant: vous ne comprendrez pas du tout, et je ne saurais presque vous expliquer. Il s'agit d'arriver à l'inconnu par le dérèglement de tous les sens. Les souffrances sont énormes, mais il faut être fort, être né poète, et je me suis reconnu poète. Ce n'est pas du tout ma faute. C'est faux de dire: Je pense: on devrait dire: On me pense. − Pardon du jeu de mots.

JE est un autre. Tant pis pour le bois qui se trouve violon, et Nargue aux inconscients, qui ergotent sur ce qu'ils ignorent tout à fait!

Vous n'êtes pas Enseignant pour moi.

(texto en castellano, por Juan Abeleira)

"Alrededor de Pilatos, Jesús y la cruz", por Inmaculada Calderón (Plumas ajenas #7)

If Jesus had been killed twenty years ago,

Catholic school children would be wearing

little electric chairs around their necks

instead of crosses.
(Lenny Bruce)

- Crucifixion?

- Yes.

- Good. Out of the door, line on the left, one cross each.

(Monty Phython, Life of Brian)

No es que nos prodiguemos mucho en esta bitácora, como bien sabéis, en temas religiosos. Fuera de una entrada dedicada a la presentación del libro de Halil Bárcena, Sufismo, las menciones en 20años... a cuestiones o personalidades pertenecientes al ámbito religioso son, de tan contadas, prácticamente nulas. Tal vez a ello haya contribuido nuestra fervorosa descreencia, cierto cansancio hacia figuras, religiosamente hablando, para nosotros poco modélicas -léase aquí el totum revolutum de la jerarquía eclesial católica- y, last but not least, el alto listón que al respecto del tratamiento satírico de lo religioso dejaran figuras como las arriba citadas o, sin ir más lejos, el arcipreste de Hita o el anónimo autor del Lazarillo de Tormes. Aun así, estando Nadie el otro día de cháchara inmanente con una de nuestras más fieles lectoras, M. T., la cosa fue tan alto, tan alto, que a la trascendencia dio alcance. Una trascendencia que tenía nombre propio, el de Inmaculada Calderón (poeta, editora, filóloga y teóloga), y un origen: una discusión -en el buen sentido de la palabra- de foro acerca de la responsabilidad del "catalán" (ver enlace) Poncio Pilato en la muerte de Jesús, que derivó en el análisis del procedimiento escogido para su ejecución y del cómo dicho método había acabado colgando del cuello de millones de fieles por todo el mundo. Lo que sigue es un extracto de aquella admirable conversación: 

Sobre la responsabilidad en la muerte de Jesús:

A Jesús ya lo había sentenciado el Sanedrín, que era a quien en realidad molestaba. A los romanos las disputas religiosas entre judíos les daba igual, ellos tenían algo más importante que hacer que descubrir y ajusticiar falsos mesías: ellos tenían que mantener el imperio conquistado en paz para poder seguir conquistando más. En cuestiones religiosas lo único que les importaba era que se diera culto al emperador, porque eso formaba parte de la garantía de unidad del imperio. Pero los dioses que fueran adorados a su lado, les daban lo mismo. El problema con los judíos, que más tarde fue mucho mayor con los cristianos, era que se negaban al culto imperial porque su monoteísmo se lo impedía. Por eso tenían un estatuto especial y siempre andaban en la cuerda floja.

Standards (the ten diferents between...)

Isn't it rich? Are we a pair?

Me here at last on the ground

You in mid-air

Send in the clowns

Isn't it bliss? Don't you approve?

One who keeps tearing around

One who can't move

Where are the clowns?

Send in the clowns

Don't you love the farce?

Losing my timing

This late in my career

Where are the clowns?

There ought to be clowns

Well, maybe ...  next year

(Frank Sinatra, "Send in the Clowns")

(¿No es llamativo? ¿No somos dos?  Yo aquí, finalmente en el suelo. Tú, en medio del aire. Que salgan los payasos.  ¿No es dichoso? ¿No estás de acuerdo? Uno que busca por ahí, el otro que  no puede moverse. ¿Dónde están los payasos? Que salgan los payasos. ¿No te encanta la farsa? Perder mi oportunidad, a estas alturas del partido. ¿Dónde están los payasos? Debería haber payasos. Bien, tal vez... la próxima.)

Stríptico

(pero si esta no es tu vida,

tal vez estos tampoco sean tus
pensa­mientos

y nada de lo que agita tu existencia im-

porte demasiado.)

la ebriedad es un terraplén,

un dado en el iris,
insurrección ante todo.

la ebriedad es pasar (como el alba es incienso),

labios de arena, cuchillo de trapo,

banco de ilusiones de una infancia extraña.

la ebriedad es espera, espesa y negra,

tiniebla que ilumina el averno,

inercia, carencia, absolución para uno mismo...

ebriedad es morir en una cálida

mañana de mayo.

tu voz: un insaciable compás

con el sexo degollado, un cósmico abrevadero

de mujeres cansadas y hombres ennegrecidos,

un cepo, un azote, un orinal de desesperación eterna,

el siniestro purgatorio

del llagado verbo de algún dios enfermo.

a las puertas de una nueva mañana,

de un nuevo trampolín

del que salir ileso por poco.

tres paredes bastan para enloquecer a un hombre,

con cuatro magreará la dicha

en la puerta giratoria del tambor de su destino.

Al alba, con un fuerte viento de tramontana (Barcelona, 12 de octubre de 2012)

Pues ahí lo ven. Dicho y hecho. Wert y una tropa de bravíos e irreductibles militantes peperos haciendo realidad su sueño de españolizar Cataluña. Y además, en día tan señalado. ¡Para qué desfiles si es mejor conquistar y seguir con el pillaje! Felicitats ministre, i que vagi de gust! O mejor aún: Glückwünsche, minister, und viel Gutes!, que no en vano, tal como escribió Nebrija, "siempre la lengua fue compañera del imperio", y tales aires imperiales tiempo ha que se alejaron de la meseta para orear otras latitudes, como parece haber comprendido mejor que nadie la multitud de jóvenes que día tras día se aprestan a aprender la lengua de Goethe para salir por patas de nuestro país mientras Rajoy, Wert y los suyos siguen colgados como murciélagos de sus delirios y vanidades.

Juancho, suéltalo ya, que huele a uña...

Se desayunaba ayer el Manco tan tranquilamente sus fartons con horchata de todos los martes, cuando le llegó al móvil un correo con el texto adjunto abajo reproducido, correspondiente al primer párrafo de un ya "célebre" artículo de Juancho Armas Marcelo sobre el derby del pasado domingo. El Manco, cuya avidez para con la lectura, alcanza incluso -como bien sabéis- los papeles rotos de la calle, no pudo ni quiso refrenar su natural costumbre, y lo cierto es que muy caro le podían haber salido querencia, leída y desayuno a nuestro sin par amigo, de no haber sido por la casual aparición de Telémaco, quien a duras penas pudo extraer del gaznate del complutense el homicida fartó que, como consecuencia del desmesurado ataque de risa resultante de la lectura del engendro cavernario, amenazaba seriamente con asfixiarle. En fin, aquí os dejamos el fragmento. Y un consejo de amigo bloguero. Dada su comprobada toxicidad, procurad tener la boca desocupada y una palangana a mano cuando lo leáis:

La matriz de lo (in)visible

Kunst gibt nicht das Sichtbare wieder,
sondern macht sichtbar. (Paul Klee)
la materia de todas las artes en el fondo es una sola 

(José Ángel Valente)

Martín Medrano, "Bocetos"

Ahora escucho una voz que no es más que recuerdo. En la hoja

blanca, el ojo roza la red negra que brilla, por momentos,

como cabellos inmóviles contra la luz que resplandece, tensa,

al anochecer. Escucho el eco de una palabra que resonó

antes que la palpitación del oído golpeara y se estremece

la caja roja del corazón simple como un cuchillo. ¿No hay

otra cosas que días atravesados de violencia sutil, detención

abierta hacia momentos más blancos que el fuego? Está el rumor

del recuerdo de todos que crece -el resonar de pasos

sobre caminos duros como planetas que se entrecruzan en regiones reales-

con el mismo rumor inaudible de los cuerpos que se abren

y de la lluvia que se abre imposible hacia un árbol glorioso. Nado

en un río incierto que dicen que me lleva del recuerdo a la voz.

(Juan José Saer, "El arte de narrar")

Run for your lives!

Someone said to me 'To you football

is a matter of life or death!' and I said

'Listen, it's more important than that'

(Bill Shankly)

Áyax tapona. Héctor contra Áyax. Se hace con el balón. Hay peligro. Héctor intenta el disparo desde la frontal del área. Le encima Agamenón. Se produce una clara obstrucción. Los dioses no la pitan. Agamenón. Saca por el costado para Aquiles. Intenta irse. Se va Aquiles. A su izquierda se desmarca Menelao. El mundo contra Aquiles, que tiene ahí velocidad para irse. Supera la medular. 3 minutos para el final del partido. Avanza a trancas y barrancas. Consigue enviar la pelota a Diomedes, que le devuelve. Llega Patroclo. Aquiles se desfonda. Entrega el balón de talón a Menelao. Prepara el centro, la tira a Odiseo. Rechaza Eneas, el rechace le llega a Patroclo. Patroclo la filtra para Odiseo, que entra con todo, con la fuerza de un caballo de madera. No hay fuera de juego. ¡Vamos Odiseo! ¡GOOOOL! ¡GOOOOL! ¡GOOOOL! ¡GOOOOL DE ODISEEEEO! ¡ODISEO DE MI VIDA!

P.D.: Como podéis comprobar, seguimos de aniversario con The Beatles. ¡Y que dure!

5 de octubre de 1962

Huir a París y permanecer en la habitación dejando caer las horas, revolviendo el techo con la mirada. Implacabilidad mortecina del blanco, de la sombra, del resquicio de luz forzando la melancolía de la distancia. Taciturnos círculos revoloteando en espirales de humo, acariciando en dudoso equilibrio crepuscular la piel reseca del cenicero. Hundirse una y otra vez en el espejo del cuarto de baño. ¿Cómo escabullirse de la propia mente? ¿Cómo asaltar la verja de la propia mentira? ¿Qué más te queda por hacer aquí, donde 4 días más, y serán 22, la cuesta abajo?

Demasiado joven para perder, demasiado viejo para escoger. Detenido por la vida, puesto a disposición judicial del fracaso. Volver aquí a revivir los disparatados días pasados con Paul ha sido una insensatez. Como también lo fue aquella violenta y estúpida discusión de un par de semanas atrás. 15 minutos de furia (primero Brian, incapaz de introduciros en compañía discográfica alguna; luego los demás, finalmente Paul y tu propia Rickenbacker: mover ficha y quedarse solo en, ante el tablero), y toda una madurez para auscultar la frenética maquinaria de los caballos del alma: el pulso se acelera, la frente estalla, el firmamento entero se desmorona y corre en canalillo bordillo abajo, besando las bocas de las insomnes alcantarillas de esta ciudad alucinada...

Los sueños del PP #3.333: El (des)Gobierno plantea cambiar la ley y limitar el derecho de manifestación

Watch out now, take care

Beware of greedy leaders

They take you where you should not go

While weeping atlas cedars

They just want to grow, grow and grow

Beware of darkness

(George Harrison, "Beware of darkness")