lunes, 30 de julio de 2012

Monk Know, Monk Know

Freud escribió con razón que un artista
es un neurótico que se cura a sí mismo.

La especificidad de un jazzman es identificable ante todo por su expresión del tiempo en la música. En ella imprime una pulsación personal que es reconocible entre mil. McCoy Tyner está delante del tiempo, Hank Jones encima, Herbie Hancock dentro, Dexter Gordon detrás, cada cual su ritmo, cada cual su voz. Pero Monk está en todas partes a la vez. Su dominio del tiempo es tal que parece liberado de él. Y el silencio, que usa con tanta finura, no es realmente un suspenso, como es el caso del maestro del sobreentendido, Ahmad Jamal, o una elegancia suprema y mínima, como Basie; es, al contrario, una necesidad, cuya evidencia deslumbra cuando se oye. No, este silencio no es más que una parte, llamativa por su singularidad, del conjunto de su música. Es una herramienta de creación, una especie de fenómeno audible y cuantificable que revela un proyecto mucho más especial, mucho más arriesgado: el de inventar el tiempo (Monk, Laurent de Wilde).

Mucho antes de que se retirara de la vida pública hubo periodos de alteración. En un club de Boston se quedó inmóvil ante el piano, presionando las teclas, sin sonido, durante tantísimo tiempo que, al final, sus adláteres abandonaron el escenario. Estaba oyendo algo que ellos no oían.
Tras largos silencios, solía decir: "Monk sabe. Monk Sabe" (Contrapunto, Don DeLillo).


Hoy lunes, en ALGO MÁS QUE RUIDO, tenemos el placer de ofreceros uno de los grandes temas de Thelonious Monk, "'Round Midnight", en una actuación grabada en 1966 para la televisión de Polonia. Pero, por si queréis conocer más a fondo al hombre, al genio, os dejamos el enlace al extraordinario documental de Charlotte Zwerin Straight No Chaser (en versión original). Así describe DeLillo el principio del mismo: "una secuencia inicial con Monk en escena -de pie, girando sobre sí mismo-, con su banda detrás tocando. [...] Monk efectúa esos giros sobre sí mismo varias veces en el transcurso de la película: vueltas de meditación que podrían constituir una variante bop de alguna danza mística de algún derviche".

domingo, 29 de julio de 2012

El PP se desploma en un mes (sondeo Metroscopia Julio 2012)

"El umbral del dolor, el punto a partir del cual un estímulo se convierte en insoportable, ha sido superado", afirma en estilo clínico esta noticia (enlace), aparecida hoy en El País, y en la que se comenta el notable retroceso que ha sufrido la confianza del paciente (perdón, de los españoles) en los todavía hoy partidos hegemónicos en este país. ¿Las causas? Principalmente, el incumplimiento de lo prometido, la incapacidad, las mentiras, la mendacidad. Es curiosa esta consideración moral del voto de los españoles, seguramente producto de la más absoluta falta de discurso ideológico de la casta pepero-sociata. Valoración moral que, encarada a ambas formaciones, podría resumir la situación en el conocido dicho de que "a cada cerdo, le llega su San Martín".


P.D.: Por cierto, no ha sido la única encuesta que ha aparecido en las últimas horas en nuestra prensa. Ayer veíamos en Público (enlace) una de voto directo bastante curiosa, en la que se preguntaba: "¿Con quién vivíamos mejor?", si con el PSOE, con el PP o con (debía estar algún troll de guardia) ¡Franco!, quien por cierto quedaba segundo, septuplicando los votos a favor de los gaviotos. ¡Ay, Mariano, que te veo desempolvando el uniforme de la mili, afeitándote la barba dejando el bigote y atiplando tu voz! Vale.

Rayuela #7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.    

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.


sábado, 28 de julio de 2012

Objeción farmacéutica

Pues aquí está el papelito de marras, un formulario pelado, sin número de modelo, una vulgar impresión de fichero pdf, con el que el ciudadano expresa su negativa al repago del euro vigente en Cataluña desde hace más o menos un mes. Porque aunque nada de ello os habíamos comentado, los miembros de la redacción de 20añosnoesnada al unísono nos habíamos conjurado para rechazar de plano esta aberración. Finalmente, fue ayer cuando el Manco puso en práctica por primera vez nuestro pacto entre caballeros.

Porque si CiU piensa dar vueltas camino a Ítaca, para nosotros hoy la situación provocada por las medidas que paulatinamente han ido implantando esta coalición y sus partenaires peperos ya semeja Troya. Y poco importa que acabemos pagando (somos conscientes de que no disfrutaremos de trato "especial", pues no somos evasores fiscales ni chorizos casa Millet, y está claro que el Govern mostró más sensibilidad -pero sin pasarse- frente al tema de los peajes -enlace-). Pero que le quiten al Manco lo bailao cuando contempló la cara de estupefacción no sólo de la auxiliar farmacéutica sino de la señora que le seguía en la cola. Pues sí, señora, podemos optar por no pagar. De hecho, si desde un buen principio todos nos hubiéramos levantado contra la medida, seguro que ya la habrían retirado.

viernes, 27 de julio de 2012

Correspondencias #6

...ese límite que, al modo del horizonte,
convoca a lo ilimitado...

Penetrar en la luz, o dejarse habitar por ella, ser luz, acabarse en luz, hacia el centro de la luz, hacia su océano, hacia el vértice en que ella deviene oscuridad. El ángel que guía o el ángel que emerge, el ángel que cae o aquel otro que es viento. Se erigen los caminos para alcanzar a Dios, cuando el verdadero camino es de descendimiento hacia la noche, sangre, Gólgota, cenizas, sombra, nada. "El duende no está en la garganta". "...sube descendiendo" ...hacia (desde) el vientre de la cueva, escenario donde se arma el engaño... fuente de toda luz. Visión y ceguera. Llama de amor viva y nagual. Aullido y reptil. Dionisíaco y apolíneo. Santidad y prostitución. Azar y necesidad. Entusiasmo y quietud. Mito y logos. Musa y duende. Maga y Oliveira. Estudiantes y Gimnasia. Sol y La menor disminuido. Satisfaction y Let it beConciencia de visionario y maldita faena. Querencia solar y atracción por el abismo. "Él busca por sí mismo y agota en sí mismo todas las formas de amor, de sufrimiento, de locura, todos los venenos".

jueves, 26 de julio de 2012

Metáfora de Martín Medrano


Desde la infancia apenas se me cae algo al suelo tengo que levantarlo, sea lo que sea, porque si no lo hago va a ocurrir una desgracia, no a mí sino a alguien a quien amo y cuyo nombre empieza por la inicial del objeto caído. Lo peor es que nada puede contenerme cuando algo se me cae al suelo, ni tampoco vale que lo levante otro porque el maleficio obraría igual. He pasado muchas veces por loco a causa de esto y la verdad es que estoy loco cuando lo hago, cuando me precipito a juntar un lapiz o un trocito de papel que se me han ido de la mano, como la noche del terrón de azúcar en el restaurante de la rue Scribe... (Oliveira)

miércoles, 25 de julio de 2012

La tierra de los feacios

¿Fondo de liquidez autonómico o fondo de rescate autonómico? ¿Línea de liquidez o puramente rescate? Es más, ¿deberemos finalmente eliminar la palabra rescate de nuestros diccionarios? ¿Optamos por salvamento? ¿O liberación? ¡Redención! ¡Ayuda! No, mejor, restitución, ¡RECUPERACIÓN! Pero, recuperación ¿de qué o de quién? Porque la ciudadanía -autonómica o estatal- anda cada vez más alicaída, cuando no directamente jodida.

Viene esto a cuento (¡cómo no!) de la última (por ahora) petición de recuperación al Gobierno central por parte de un Gobierno autonómico, que no ha sido otro que el de Cataluña, asunto, hemos de confesároslo, que nos ha dejado encima un malsano ánimo de perpleja zozobra.

lunes, 23 de julio de 2012

España se asoma al abismo (¡Ah!, ¿pero no estábamos ya en él?)

¡Anda, que los comentarios de los peperos de guardia hoy! Para muestra un botón, Guindos: "si vas a dar el sablazo", es mejor ser discretos; "hay que ser cuidadoso con las cartas que tienes y cómo las presentas". No hace falta ser Derrida o Paul de Man para observar que este tío se deconstruye a sí mismo cada vez que gorjea. Guindos, ¿"sablazo"?, ¿"cartas"?, ¿de qué turbulenta, ahumada y sudorosa timba has salido, macho? ¿Y te extraña que no te fíen en Bruselas? Aunque tampoco parece que vayan a contribuir mucho al fiado, las acusaciones de conspiración lanzadas a Alemania -es decir, Merkel- y el BCE por parte, ¡del PP! ¡Y lo que echábamos de menos alguna nueva conspiración con el PP como víctima! Y sí, no nos duelen prendas decir, que aunque sea por una sola vez, estamos totalmente de acuerdo con vosotros en lo de la existencia de una conspiración: la que llevabais urdiendo contra vuestro propio pueblo los ocho años que chupasteis banquillo en la oposición y que no tardasteis ni un segundo en poner en práctica cuando volvisteis a ocupar el poder tirando, como siempre, de engaños.

"Little By Little"

Hoy es lunes, y si esto es lunes... hoy es ALGO MÁS QUE RUIDO, dedicado a uno de nuestros más inconfesables pecados: Oasis, y concretamente a "Little By Little", tercer sencillo de su quinto álbum de estudio, Heathen Chemistry (Química pagana). Y decimos inconfesable por diversos motivos. Primero, porque la pasión que sentimos por ellos no es la que nos devora por otros. Segundo, por su irregularidad manifiesta. Tercero, porque esa imagen de impertérrito broncas chulesco y retador puede que sea una motivación extra para enfrascarse en la literatura o el cine de, respectivamente, Charles Bukowski o Steve McQueen, pero no para escuchar a los fuckin' Gallagher bros. Cuarto y definitivo, porque después de dos discos redondos (Definitely Maybe y (What's The Story) Morning Glory -sí, tal como suena, (¿Qué te cuentas?) Erección matinal-), sin dejar nunca de escribir algún que otro buen tema -si bien sin superar nunca las soberbias "Wonderwall", "Columbia" o "Live Forever", a algunos nos daba la sensación de que escuchábamos los discos como estrambótico modo de competición centrado en descubrir, fuera en letra, melodía o sonido, el máximo número de homenajes a The Beatles o a Lennon en solitario -verdadera obsesión de Liam- ocultos en ellos.

"¿Pero qué mierda de país es este?". Gracias, Arturo González

Permitidnos que os dejemos el enlace hacia este artículo aparecido hoy en Público, en el blog de Arturo González, y donde el articulista vuelca su rabia y su dignidad en la denuncia de la terrible situación que están viviendo las 510 familias que a diario son desahuciadas en esta mierda de país:  http://blogs.publico.es/arturo-gonzalez/2012/07/22/la-guillotina-del-amor/

domingo, 22 de julio de 2012

pompeya

una oración por caricia, una plegaria fugaz entre sus dedos de sibila dueña de la bruma, y ese restallido seco y ardiente, caracoleando entre sus muslos amables de sémola levemente especiada. dóciles convulsiones de jengibre revelan un gemido admirablemente endeble, y la convulsión, dorada, ingrávida, intacta.

limpia su alegría en un parpadeo y dobla el gesto. se extiende sobre las sábanas, procurando no alterar una partícula de imprevisto a su alrededor. y se complace en presentir que son dos
las maneras en que intentan apresar la pasión. una, ocultándola entre fotografías, inercia y lamentos; la otra, llevándola a lo más alto del infierno sin dejarla caer.

y mientras desnuda con las manos la mañana, mordida en su propia curiosidad de cuchara, perfila sus caderas frente al espejo que atraviesa su vida, imaginándolas velas al viento... 
                      ...que pronto recoge, junto a su tristeza y su ropa interior,
                      del suelo. solo entonces,
                                                          sopor vértigo dualidad calcinación
                                                          se vuelve y se ofrenda
...

sábado, 21 de julio de 2012

"¿Estuviste allí?" / "Vinimos millones..."

"¿Estuviste allí?". Todavía la preguntita de marras golpea nuestras cabezas con el mismo frenesí que lo hacía en la del tribuno Marcelo Galio (Richard Burton) en la película La túnica sagrada (The Robe, en su título original). Y al mismo desquiciamiento al que él era llevado por el obsesivo recuerdo de la crucifixión de Jesús de Nazaret, nos conduce a nosotros todavía hoy, mediodía del día 21 de julio, cualquier alusión a lo que debió haber sido, pero vergonzosamente no fue. Porque hora es ya de reconocerlo. Ninguno de los miembros de esta redacción estuvo en ninguna de las manis convocadas el pasado jueves. Y no porque no estuviéramos de acuerdo -excepción hecha de S'Peare, nuestra particular oveja negra neocon- al cien por cien con la convocatoria. ¿Y qué queréis que os digamos? Pero ver allí reunidos y unidos, por primera vez tal vez en la historia, al grueso de organizaciones sindicales de este país, al 15-M, los yayoflautas y, en general a toda la ciudadanía, ¡Y FALTAR NOSOTROS!...

viernes, 20 de julio de 2012

Nadie atacado a traición por una jauría de camisetas de fútbol rabiosas (bagatelas futboleras #1)


"Le peu de morale que je sais, je l'ai appris sur les terrains de football et les scènes de théâtre qui resteront mes vraies universités.” ("La poca moral que sé, la he aprendido en los campos de fútbol y en los escenarios teatrales, que fueron mis verdaderas universidades"). Albert Camus.

"Il calcio è l'ultima rappresentazione sacra del nostro tempo. È rito nel fondo, anche se è evasione. Mentre altre rappresentazioni sacre, persino la messa, sono in declino, il calcio è l'unica rimastaci. Il calcio è lo spettacolo che ha sostituito il teatro." ("El fútbol es la última representación sacra de nuestro tiempo. Es rito en el fondo, como también evasión. Mientras otras representaciones sacras, incluso la misa, están en declive, el fútbol es la única que permanece. El fútbol es el espectáculo que ha sustituido al teatro"). Pier Paolo Pasolini.

jueves, 19 de julio de 2012

Arorua

REMOVER, ACOSAR, RESISTIR, SORPRENDER. la contienda de mi cuerpo es el abismo, la llama, eldorado de su firmamento. energía del hombre y de la materia. no se detiene, no se detendrá jamás. porque todo pensamien­to, toda percepción, todo placer resultan abominables un instante adelante. DESARMAR, VENCER, y antes desesperar que resignarse, ANUDAR cada una de mis pasiones con un hilo inocente como el poema que consagra en el edén la vida. busco una mirada, un gesto que desabrochar, el lento adivinar de unas pisadas que me distraigan de la irregular sensación de haber visto, haber estado, haber palpado... fragmentos de sudor, el punteo de la brisa. es frío su señuelo esta noche. su lumbre, su deseo restallan en mi piel umbrosa. desnudar su mente hasta alcanzar la levedad del enigma. recibir su pura y secreta letanía que sintoniza con el universo, tardío y obstinado, eterno retorno.

martes, 17 de julio de 2012

"Derecho a desobedecer"

En nuestro día de asueto semanal, os dejamos el enlace a un emotivo, revelador y contundente artículo de Juan Torres López, catedrático de Economía Aplicada de la Universidad de Sevilla, aparecido hoy en Público"Derecho a desobedecer". Por supuesto, en esta bitácora estamos al cien por cien de acuerdo con la tesis y los argumentos de su autor, así como con esta "puntada sin hilo" de Arturo González, también en Público.

lunes, 16 de julio de 2012

You'll never walk alone


Thence we sailed onward with sorrow in our hearts,
but glad to have escaped death though we had lost our comrades,
nor did we leave till we had thrice
invoked each one of the poor fellows
who had perished by the hands of the Cicons.
(tr. Samuel Butler)

Desde allí navegando seguimos con ánimos tristes,
ya evadidos de muerte aunque algunos amigos murieron.
Pero no comenzamos la ruta en mis curvos navíos
sin llamar por tres veces a nuestros amigos misérrimos,
a los que en la llanura quitaron la vida los cícones.
(tr. José Alsina)


No se nos ocurre mejor tema para esta nueva edición de ALGO MÁS QUE RUIDO, que dedicarlo a la singular canción que presta su título a esta entrada, You'll Never Walk Alone. Compuesta originalmente como tema principal del musical de Broadway Carousel, pronto alcanzaría cierta popularidad gracias a las versiones de diversos artistas como, entre otros, Frank Sinatra, Elvis Presley, Nina Simone (instrumental, aunque tal vez la más sentida), Ray Charles, Tom Jones o Raphael (esto es coña, aunque, conociéndole, cualquier día se arranca, seguro). Sin embargo, será con la versión que en 1963 hiciera "el otro grupo" del Merseyside y el mítico The Cavern, Gerry & The Pacemakers, cuando al poco tiempo acabará siendo adoptada como himno por la bulliciosa afición del Liverpool FC, honor que, por cierto, comparte con el Celtic FC de Glasgow, no sin cierta polémica al respecto de cuál de ambos clubes hizo suya la canción primero (ahí os dejamos un enlace -en inglés- en el que se da una respuesta al debate).

domingo, 15 de julio de 2012

Lotófagos

Nueve días los vientos por mares poblados de peces me llevaron forzado y llegamos al décimo a tierra de lotófagos, pueblo que come un florido alimento. Allí a tierra saltamos y entonces hicimos aguada, y en seguida los hombres comieron en torno a las naves.

Cuando ya de comer y beber estuvieron saciados, a tres hombres mandé para reconocer el terreno y de qué comedores de pan eran esos lugares: elegí dos muchachos y fue como heraldo un tercero. Y en seguida partieron y hallaron a aquellos lotófagos, que, en verdad, no querían la muerte de nuestros amigos; antes bien, a probar unos frutos de loto les dieron; cuantos iban probando la pulpa melosa del loto no querían traernos noticias ni ansiaban la vuelta, y querían quedarse allí junto a los hombres lotófagos y comer siempre loto, olvidando el regreso a la patria.


Los llevé hasta las naves, llorando, a la fuerza, y debajo de los bancos de nuestros navíos les puse ataduras; y en seguida ordené a los demás compañeros leales que volvieran a bordo al instante, no fuera que alguno intentase comer loto y luego olvidara el retorno; y embarcamos al punto; en los barcos sentáronse en filas y empezaron después a batir con los remos la espuma.

                                                                                                  (trad. José Alsina)

sábado, 14 de julio de 2012

Police Porn #5 / Porno policial #5

Friends in the world: this is the way the Spanish dis(government) of PP treats its citizens when they disagree with its policies of economic adjustment.

Amigos del mundo: esta es la forma en que el des(Gobierno) español del PP trata a sus ciudadanos cuando no están de acuerdo con sus políticas de ajuste económico.

"Habrá contundencia contra los violentos que intenten convertir Madrid en Atenas"

¿Atenas, Cifuentes? ¿Seguro que no estabas pensando en la Roma de Nerón, o en Troya? Porque no se me ocurre nadie más violento, radical, antisistema o directamente incendiario que ese barbado que tenéis por presidente de vuestra banda, junto a los aplausos que cosechara mientras anunciaba el despiadado hachazo que empobrecerá más si cabe a la ya exhausta ciudadanía de este país.

Por cierto, viendo el imaginario fuego arder entre la bancada gaviota, y oyendo los gritos de "¡a la guerra!", "¡dinamita, oé!" o "nuestros recortes serán con guillotina" de ayer tarde, por parte de los concentrados frente a la sede pepera de Génova, en Madrid (luego coreados a lo largo de toda la noche hasta Sol)-, nos viene a la cabeza que en tal jornada como esta, pero hace 223 años, temblaron por primera vez y para siempre los cimientos del absolutismo. Cuesta de creer hoy, en que esta apanda de fascistas neocon abyectos y lenguaraces (¿"qué se jodan" los parados, Andreíta Fabra, pedorra?) hacen y deshacen a su antojo con la mezquina excusa de una representación largamente traicionada, pero la Toma de la Bastilla no sólo supuso un importante hito en la historia de las libertades individuales y colectivas, sino que sigue siendo un verdadero faro para todos aquellos que buscan día a día transformar este mundo en un lugar mucho más justo. Así, por ejemplo, quienes, como esa valiente funcionaria de 59 años, esta pasada noche han vuelto a ser golpeados, arrastrados, humillados por esa carroña de guardia pretoriana a tu cargo, Cifuentes, mientras tú, provocadora, seguramente buscando el "martirio" fácil en forma de hostia hábilmente registrada para las portadas de hoy, te dabas un garbeo entre los manifestantes, sin finalmente lograr tu objetivo. Quo vadis, Cifuentes?

jueves, 12 de julio de 2012

El mudo locuaz (tragicomedia)

Antes que nada, disculpad que estos días hayamos andado un tanto despistados respecto a los diversos acontecimientos de actualidad. Pero es lo que tiene vivir inmerso en una quadrophenia tan desquiciada como la de esta redacción. Así, a la enésima kurda à la Max Estrella que se agarrara Rambó, se vino a unir el intento de suicidio de Dosto en forma de reformas en la vivienda, un catarro estival traicionero que ha dejado totalmente K.O. al Manco, y el cada vez más subrepticio comportamiento de la ladina S'peare, seguramente sabedora (cada vez abrigamos menos dudas de que tiene línea directa con Moncloa) del verdadero alcance de la cuchillada (esto tiene más de catana que de tijera, y más de asesinato que de recorte) que nuestro mudo registrador se preparaba a asestar desde la tribuna del Congreso.

¡Y caray si fue locuaz el Mudo!, quien finalmente ayer (palabra que pensábamos que volvería a esconderse detrás de algún ministro) volvió a la arena después de su exitosa gira códice-futbolera. Incluso, diríamos que fue más suelto de lengua de lo esperado, mareando la perdiz, marcando con sobrio titubeo el tempo del discurso, tiquitaqueando con los nervios, el cabreo y el pánico in crescendo de la oposición, conforme iba desgranando el rosario (tal vez via crucis sería una expresión más idónea) de las nuevas medidas de marras.

miércoles, 11 de julio de 2012

Camino de Sol...

                                                                                                       (Fuente: El País / ABC)

lunes, 9 de julio de 2012

Mujeres violentas

Es lo que tiene la experiencia epentésica en solitario. Uno, ya introducido, implantado, en la órbita del bosón del narcótico, accede a los peplos del blanco agujero ocular de la esposa de Menelao, y mientras se deleita contemplando como se yergue el rumor del olvido, como reculan los muros y claudican las puertas, los umbrales recogen la lluvia gota a gota, dilatándose, hasta yacerse como sepulturas en el iridiscente desguace de la memoria, agitando llamas entre las yemas de los dedos, pereciendo en el látex renacer de algún otro extranjero, cuyos recuerdos acaparas, y de cuya vida te pertrechas.

domingo, 8 de julio de 2012

Estimación de voto julio 2012 (encuesta de Metroscopia para "El País")

¿Sadomasoquismo? Sinceramente, una decepción más de un pueblo que, en un tiempo ya tal vez demasiado lejano, intentó rebelarse contra sus opresores y su destino. Y un detalle que no nos ha gustado: los muy cucos de El País se guardan mucho de mencionar (al menos en su edición digital) los porcentajes que manejan otras opciones a la izquierda del PSOE, por cierto, bastante más atractivas a día de hoy para la mayor parte de miembros de esta redacción. 

La cortesana

Suena la una de la madrugada en el reloj del campanario del barrio. Noche ardiente, un tanto melalcohólica, de esas en las que la soledad se muestra huraña e indeseada, en las que la indolencia se despoja del disfraz del anhelo para entregarse a la hipocresía de la mortificación gratuita. Y mana el vino, del pigmento y el olor de la sangre, pero el συμπόσιο está en tu cabeza, los compañeros se disgregan entre el marasmo psicotrópico de los titulares de la prensa de hoy, ayer y mañana: "Rajoy reclama a sus socios que cumplan lo acordado para ayudar a España", "El presidente confirma los ajustes inminentes", "La tensión se extiende de la deuda a la bolsa", "Los bancos frenan el crédito a las comunidades autónomas", y al fin un detalle poético, o cuando menos épico, entre la hecatombe: "Alonso logra su primera 'pole' del año". Y te prometes que jamás caerás en su trampa, que tanta inmundicia abyecta no tiene por qué corromper tu vida ni la de tu gente, y te vienen a las mientes los falsos bigotes y barbas -tan falsos como ellos- que lucían hoy Aznar y Rajoy en su antihappening de la FAES, y acaece la imagen de una arcada incontenible, voluptuosa como la anarquía, y algunas frases sueltas, prestadas al subconsciente por el corpus de Morrissey: "Margaret on the guillotine", "hang the blessed DJ" o "shoplifters of the world, unite".

sábado, 7 de julio de 2012

...que 50 años -y un día- no es nada: William Faulkner

"¡Sí, le conozco, he visto su firma en uno de mis cheques!" o "Tengo dos tipos de correspondencia: de personas que no escriben, y que me piden algo, por lo general dinero, cosa que, siendo yo un escritor serio que trata de ser artista, naturalmente no poseo; y de personas que sí escriben y me dicen que hablo en jerga". Parecen citas de Groucho Marx, pero según nos explica nuestro buen amigo Martín Medrano, surgieron de la boca y del lápiz (o la máquina de escribir) de William Faulkner.

viernes, 6 de julio de 2012

Mermelada de higos "à la Pénélope"

Andaba la redacción un tanto revuelta ayer, con un virus dando vueltas por las diversas estancias, infame virus llamado tedio, estival para más señas, con sus gafas de sol y su bikini de rayas, hasta que a cierta hora imprecisa de la tarde todos hemos coincidido en observarnos como a través de un gajo de mandarina. Nos hemos proyectado en un futuro imperfecto, concretamente el de las diez y media de la noche de autos, y nos hemos elevado hasta ese cielo ebullescente, de labios de mermelada, que se apuntaba en toda su tormentosa lujuria; aunque sin osar hollar las sombras, dejándonos herrar por el sopor delincuescente, por una dejadez melancohólica, corolario unívoco de mosquitos tempraneros, al tiempo que Estragon calafateaba las grietas y los bosones, impidiendo para siempre el vuelo de nuestras ocres miradas por la miríada de latidos estelares que algunos herejes llaman dios.

jueves, 5 de julio de 2012

La vida en un día

"Hoy leí la noticia, ¡oh, chico!" No parece el mejor inicio para una entrada y menos sin el recurso a la nasalizada voz de Lennon (¡toma aliteración!). Claro, que podría dar cierta entonación caribeña a la frase de marras, aunque entonces tal vez corriera el riesgo de que alguno de vosotros creyera estar ante la reedición de algún discurso del comandante Fidel. No, no parece, insisto, un buen inicio, pero lo cierto es que -arranquemos de una vez- leía hoy la noticia acerca de un hombre, hasta hoy afortunado, al que sucedió lo inesperado, porque aunque había batido una verdadera plusmarca de estafa, apropiación indebida, falsificación de cuentas anuales y administración desleal, se sentía seguro de que no pagaría por ello. La noticia de su imputación no me pareció nada triste, así que no pude evitar reírme un buen "rato" cuando vi en portada una fotografía suya de archivo en la que brindaba con cava.

miércoles, 4 de julio de 2012

Hay dos modos de conciencia

Leemos en un ensayo de M. (un dicharachero, apasionado y caótico profesor de secundaria, al que tuvimos el placer de conocer en casa de A., en Barcelona), las siguientes palabras al respecto de las ideas de José Ángel Valente y Antoni Tàpies:

"Se trata de una reflexión en la que se describe nuestra época como un tiempo de miseria, un período en que el olvido de lo sagrado (condenado a la mudez y al descrédito por el ruido del pragmatismo a ultranza) ha traído consigo para la poesía y las artes en general la pérdida de su horizonte gnoseológico, que estos autores reivindican. Por supuesto, no se trata tanto de negar el conocimiento de base racional o lógica, como de hacer patentes los límites del mismo. Sin embargo, se censura esa concepción del conocer orientada a la sola adquisición de una serie de habilidades de carácter técnico, al tiempo que se propugna una práctica del arte y de la poesía como vía de acceso a un conocimiento de tipo hermenéutico.

martes, 3 de julio de 2012

"En el desig cicatritzat i en l'ombra" (Maria-Mercè Marçal)

T'he engendrat amb dolor,
t'he parit amb plaer.
(Te he engendrado con dolor, 
te he parido con placer.)

Ya iba siendo hora reconocerlo; algún tipo de oculta perversidad en los miembros de esta bitácora irreverente. Una de particularmente inconfesable, por lo que tiene de abyecta: nos encanta rebuscar en estantes ajenos. Siempre que la noche (más que la mañana), el azar o la más trivial fuerza centrífuga de lo cotidiano nos descubren en casa de un desconocido, compartiendo mantel, sofá o cama turca, reflexiones y risas, tequilas o güisqui, encontramos un momento para, valiéndonos de la confianza ganada, improvisar cualquier excusa y entregarnos, cual ladrón impenitente o recalcitrante voyeur de lencería íntima, a registrar, no los cajones en busca de la combinación de la caja fuerte o los tanguitas y jueguecitos sexuales de la inquilina (o inquilino) de la vivienda, sino su librería, sus libros, cuanto lee, ha leído o pensó alguna vez ilusamente en leer.

lunes, 2 de julio de 2012

...que 20 años no es nada (Camarón de la Isla, in memoriam)

Leemos hoy en Público un fantástico reportaje, "Veinte años sin Camarón", en el que se glosa la figura de este fantástico cantaor desaparecido justo hoy hace veinte años. ¡Y nosotros con estos pelos, maldito fútbol! No es que por esta redacción seamos expertos en el cante jondo y el flamenco en general, pero hemos de reconocer cierta debilidad por algunos de sus representantes (Camarón o José Mercé, sin ir más lejos). Seguramente, en el caso de Camarón, tal vez contribuyera el hecho de que nuestro conocimiento de su obra nos llegara a través de La leyenda del tiempo, considerado por algunos el Sgt. Pepper's del mundo flamenco. Tampoco fue baladí, supongo, la "colaboración", en muchos de los textos de esta magna obra, de Federico García Lorca. No se nos ocurre mejor homenaje a este "revolucionario, símbolo del flamenco" (en palabras de Paco de Lucía), que recomendaros el exquisito documental de José Sánchez Montes "Tiempo de leyenda", donde se analiza el momento, la vivencia, el arte y el impacto de este álbum esencial. Aquí tenéis el trailer.

Rain

Se dice que Joyce, preguntado en algún momento de finales de la segunda década del siglo pasado por cómo le habían ido las cosas durante los años de Gran Guerra, no tuvo empacho en contestar que sí, que algún rumor había oído sobre una contienda mundial más allá de las fronteras de Suiza, donde había pasado aquellos terribles años. Algo parecido nos pasa a nosotros con la victoria de esta noche (por ayer) de la selección española. Pues sí, sin necesidad de encender el televisor ni conectarse a Internet, simplemente aguzando sin demasiado esfuerzo el oído, uno puede fácilmente constatar que la Roja ha vuelto a triunfar en la Eurocopa. Y no negaremos que algunos de los miembros de la redacción no estamos algo "exultantillos", pero es que nos puede nuestro lado más iconoclasta, ¡qué le vamos a hacer! Claro que, para iconoclasta, la hermosa Penélope, que tampoco ha tenido empacho alguno en pasarse la final en los fogones haciendo una de sus fantásticas mermeladas, hoy de albaricoque, jengibre, limón y manzana. ¡SLUUURPS!

domingo, 1 de julio de 2012

Porno policial (y #4: ¿Libertad de opinión y de reunión en España? ¡JA!)

Hoy ponemos fin a esta miniserie, que comenzó, como bien sabéis, a medio camino entre la chufla y lo sobrio. Simplemente se trataba de articular un entremedio entre la denuncia de algunas actuaciones policiales que cruzaban los límites permisibles de lo legal y lo moral, y unos títulos provocativos que ejercieran de cebo para algún porn photo hunter despistado. Pero hemos de reconocer que nos hemos cansado del jueguecito (y eso que no habéis sido pocos los hunters que habéis picado y lo seguís haciendo a diario -basta con comprobar a mano derecha en qué lugar del pódium de la bitácora figura "Porno policial"-).

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